清晨推開窗時，樓下的菜市場正騰起白霧般的喧囂。三輪車碾過青石板的哐當聲，商販們此起彼伏的吆喝聲，混著油條攤飄來的麥香，在晨光里織成一張密不透風的網——這便是我住了十年的老城區，典型的＂人境＂，車馬來往，人聲鼎沸，卻總在某個瞬間，讓我想起陶淵明的那句＂結廬在人境，而無車馬喧＂。

第一次真正讀懂這句詩，是在岳麓山腳下的一間舊書鋪。店主是位白發老者，鋪子里堆著泛黃的線裝書，墻角的陶甕里插著幾枝野菊，花瓣上還沾著晨露。我站在書架前翻找一本《陶淵明集》，窗外的游客喧嘩聲像潮水般涌來，可當指尖觸到＂心遠地自偏＂五個字時，周遭的嘈雜竟像被無形的墻隔開了。老者遞來一杯菊花茶，笑道：＂不是周遭靜了，是你心里的弦松了。＂

那時才恍然，所謂＂無車馬喧＂，從不是要躲進與世隔絕的深山。陶淵明結廬的地方，本就是炊煙裊裊的村落，有鄰里的笑語，有田埂上的腳步聲，只是他的心境，像一方澄澈的湖，任外界風來浪涌，湖心始終印著南山的影子。就像此刻，我站在菜市場的喧囂里，看見巷口的老婦人彎腰侍弄她的菊花，翠色的葉片上，一滴露水正順著葉脈滑落，那瞬間的靜，竟比深山古剎的鐘聲更動人。

去年深秋去九江，特意繞道柴桑。想象中陶淵明的東籬該是僻靜的，卻不料就在村落中央，幾間白墻黛瓦的農舍圍著半畝菊園，竹籬笆上爬著絲瓜藤，幾個孩童正蹲在籬邊看螞蟻搬家。菊開得正好，黃的、白的、紫的，擠擠挨挨地從枝葉間探出來，沒有刻意修剪的姿態，倒有幾分野趣。一位老農正在園里摘菊，見我駐足，遞來一朵：＂這菊啊，不挑地，灑把種子就活，像咱莊稼人。＂

我捏著那朵菊，忽然懂了＂采菊東籬下，悠然見南山＂的妙處。不是說南山有多巍峨，也不是說菊花有多名貴，而是那一刻的＂悠然＂——摘菊時不經意的抬眼，南山恰好撞進心里，山氣氤氳，飛鳥歸巢，天地與我，忽然就融成了一幅畫。這＂悠然＂，是放下了盤算與執念的松弛，是在日常瑣碎里，依然能看見天地大美的心。

現代人總說找不到＂南山＂，其實南山從未遠去。在寫字樓的間隙抬頭望見的流云，在地鐵口聞到的桂花香，在深夜書桌前偶然聽見的蟲鳴，都是藏在人境里的南山。去年冬天，我在醫院陪護病人，走廊里永遠充斥著腳步聲、呼喊聲，可每當晨光爬上窗臺，對面樓頂上總會落幾只鴿子，它們歪著頭啄食窗臺上的米粒，翅膀掠過玻璃時，帶起一陣細碎的風。那瞬間的安寧，讓消毒水的味道都淡了幾分。

想起弘一法師在俗時，曾住在上海的里弄，樓下是菜市場，樓上是他的書房。他在日記里寫：＂晨鐘未響，聞賣花聲過窗，心甚喜之。＂原來真正的＂心遠＂，不是隔絕喧囂，而是在喧囂中為自己留一扇窗，讓花香、鳥聲、清風，能隨時闖進來。就像陶淵明，他種豆南山下，草盛豆苗稀，卻依然能在夕露沾衣時，笑著說＂帶月荷鋤歸＂——他的＂真意＂，不在收獲多少豆子，而在荷鋤歸家時，月光灑在肩頭的溫柔。

傍晚散步時，路過小區的花園，見一位老人正對著夕陽發呆。他的輪椅旁擺著一盆菊，花瓣被風吹得微微顫動。我問他在看什么，他指了指天邊：＂你瞧那云，像不像陶淵明說的＇飛鳥相與還＇？＂順著他指的方向望去，果然有幾只鴿子正掠過晚霞，翅膀染著金紅的光。那一刻，菜市場的喧囂還在耳邊，可心里卻像被什么東西填滿了，軟軟的，暖暖的。

原來＂此中有真意＂，從不是要說出個道理來。就像此刻，我站在人來人往的巷口，手里捏著一朵剛從老婦人家討來的菊，看夕陽把影子拉得很長，忽然明白：所謂＂心遠＂，不過是在車馬喧囂里，依然能聽見自己心跳的聲音；所謂＂南山＂，不過是在柴米油鹽中，依然肯為一朵菊、一片云、一群飛鳥停留的溫柔。

結廬在人境，又何妨？只要心里住著一片南山，風來，便聽風；花開，便賞花。這人間煙火，原是最好的修行場。（作者：曹姣雄）